Elle n’avait plus mal.

Les fleurs embaumaient ses paumes. Le poids du secret pesait sur ses épaules, étouffant les flammes qui la consumaient.

Belle Erzulie, de l’or de ta tête jusqu’à tes pieds.

S’il te plait, fais-en tomber sur moi,
Que mon lit ne baigne plus de larmes,
Fais que le soleil sèche mes draps,
Qu’il me réchauffe, de la tête jusqu’à mes pieds.

À quoi pensait-elle ? À y échapper ? Jamais…

Ce bouquet, elle l’avait composé pour lui.

Et pour se soigner elle-même.

Ses cheveux portaient le parfum des Iris. Ses mains, celui des cendres.

La brise fraîche comblait le silence. Le parfum résineux du jardin emplissait ses narines, chassant l’odeur du foyer ; celui de Blanche.

L’incendie s’était déjà propagé.

De ses reins jusqu’à son cœur. Eclatant. Même sous l’orage.

Elle était faite d’ombres. Autant que de lumière.

Le seul danger, dans cette vie paisible, fut de l’aimer. Elle.

Les mots de son père, n’étaient que des bouquets de Buglosses.

Belle Nyama, Nyama la Forte, reine des esprits et des bêtes.

Tu es généreuse et tu veilles sur les
Hommes, mais ta bonté te perdra. Un jour, leur roi viendra
jusqu’à toi et te trahira.